La terre n'est qu'écorchure, plaie vive offérte à toutes les douleurs,
a se demander comment survivent les villages ensérrés dans ses
profondes crevasses, hormis le fleuve où roulent les gérmes du mal, où
l'habitant n'a d'autres horizons que ce maquis de funéraires et
d'orniéres grunuleuses pellicule antaillée de lézardes, labyrinthes au
sol gercé par les mois de fournaise d'été, gouffre de boue dés l'heure
ou flagellent les premieres pluies d'hiver, néant blafard où vont se
perdre, depuis que le monde est monde, les chiméres des vivants et les
cendres des morts, et le matin, en descendant vers les puits, vers les
quelques sources encore vierges de l'ésprit de révolte, les femmes,
chantent l'inéxorable enchainement de vengeances et de haines qui
vouent le pays aux forces des ténébres.
a+ pierrephilosophe
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